Коэч обращается к всей нации с неотложной просьбой. Не как политик, не как чиновник, а как человек, который своими глазами видел то, о чём обычно молчат.

Его голос не резкий, но тяжёлый; это голос, доносящийся не с трибуны, а из окопов, из пыли дорог, из безмолвных имён погибших друзей.

«Как солдат, я не имею права отвлекать вас красивыми словами, — говорит он. — Когда приходит опасность, она не стучится в дверь. Она просто входит, если вы спите».

Он напоминает нам, что нация привыкла просыпаться только тогда, когда уже слишком поздно. Когда заголовки становятся чёрными, цифры холодными, а имена — просто последовательность. Но на этот раз, говорит он, ещё есть момент, не великий, но реальный. Момент, когда выбор всё ещё за нами.

Коэч говорит не только о границах. Он говорит об опасности внутреннего распада, безразличия, раскола, ложной уверенности. «Когда люди ожидают, что кто-то заступится за них, это уже начало поражения», — звучит резкая, почти неприятная мысль.

Он обращается к матери, отправившей сына служить, и к отцу, молча подавившему свой страх. Он обращается к учителю, который всё ещё пытается вселить веру в класс, и к молодому человеку, который сомневается, стоит ли оставаться. «Если сегодня вы не спросите, что я могу сделать, завтра вам придётся спросить, почему никто этого не сделал», — говорит он, не обвиняя, но и не смягчаясь.

Этот призыв не требует шума, но требует ответственности. Он не требует героических поступков, а требует ежедневного выбора. Он не обещает быстрой победы, но напоминает нам о цене, которую мы платим, если не проснёмся.

В конце Кёх на мгновение замолкает. Эта тишина громче любого крика. «Армяне, я не прошу вас верить мне. Я требую, чтобы вы не обманывали себя, — говорит он. — Народ, который не слышит об опасности, однажды должен будет услышать о своих потерях».

Это не лозунг, а призыв к пробуждению. Он острый, потому что время быстротечно. И если сегодня он режет слух, завтра он может спасти жизнь.